Silencio Viajero

Es ahí. Noche cerrada sin luna ni estrellas. Pero el sol brilla como un ojo amatista en medio del ónix oscuro. Es ahí.

Los brazos en espiral giran vertiginosamente en una danza febril, agraciada y maldita. Nada es lo que es, y Round About Midnight choca contra el alma de sustantivo helicoidal. Es ahí.

Que el avance de cientos y cientos de kilómetros rapaces, que cazan horas de distancias desprevenidas, no sean suficientes como el reclamar lo que es supuestamente propio, sólo a favor del egocentrismo desorbitado, es tan desazonador como la luna quieta en el agua, posible y opaca, y las idealizaciones a las distancias; posibles, pero indebidas. Es ahí.

Primero que nada (porque, en realidad, es antes que nada y la consiguiente resolución de no ser todo) te empiezo a dibujar con mi guitarra, y aparece el asma, la sangre llena los pulmones, el mar, las nubes (hermoso ocaso), el plástico de las manos y el suelo transparente sobre sí mismo, al mismo tiempo de las contracciones y recuerdos de la realidad. Es ahora.

Y ahora, eres real, verdaderamente insustancial, sola con los sueños, aromas y emociones que, delante mío, sobresalen como la nieve sobre las sillas de mi cabeza, como un abrazo a tres centímetros de distancia y el calor de las furiosas serpientes que me hacen pensar que no estás sobre mí, sino delante mío, con un atractivo silencio sepulcral y la mirada fija sobre otra fija mirada sobre el claro incomparable de las sombras de tu rostro y del manjar extasiante del silencio relativo que pintan tus labios, los latidos, y tu fuerte y acelerado ir y venir, cíclica respiración, de las palabras mudas.

Abres la boca. Entran los ejércitos.