un Día Como Ningún Guante de Lana ni un Zapato de Cuero Han Visto Jamás

Bueno, sucede que tocamos dos veces en un mismo día la Cantata Santa María de Iquique y es cansador totalmente grave y en un principio poco alentador, como lo que es la chilenidad. Menos mal que la última canción es de esperanza y de algarabía, porque si fuera el caso contrario nos desvanecemos en el acto de "El sol en desierto grande".

Imagínense frente a un público compuesto sólo por féminas (algunas fatales, por cierto) algo increíblemente serio y trágico (trágico por sobre todo); en algún momento en aquel que el contrabajo y el cello anunciaban la muerte de miles de personas creí ver asomado a la puerta de aquel gimnasio a Luis Advis. Caramba que lo hicimos bien, pero siempre se puede hacer mejor. Deshidratación máxima (nos creímos el cuento que sí sucedió), y sentimientos vestidos de luto y de denuncia, mas también la hermosa emoción de ser parte de algo tan bello, único, inaccesible para el común de la gente. Quería llorar de alegría.

En medio de dos botellas de cerveza ya no es la matanza lo que ocupa a nuestras bocas para hablar, sino mujeres eran el tema principal. Nada de machismo, solo el contarnos con felicidad nuestros otroras temores y reírnos de nosotros mismos. Es que yo no bebo alcohol para olvidar que al respecto no tengo mucho que decir, sólo me gusta hacerlo. Casi como a Jim, pero no he de llegar al extremo de beber y beber; hay que hacerlo, ocasión de celebrar y recordar que estamos más vivos que nunca mi amig@, que el dolor y Soledad son relativos y que el estado orgiástico es consecuencia nada más de la música divina, fea, hermosa, loca, sentimental, dura descarnada y altamente erótica. C'mon baby light my fire aunque no estés ni aquí ni allá ni delante ni por detrás y como piensan los poetas (y los anti-poetas) la vida es poesía aunque yo agregue la palabra música y quedamos todos satisfechos.

Y como la vida es poesía escribo algo poético, quizá simpático, pero no un poema en sí sentimiento y pensamiento puro fluye en todo y en la materia de la luz que nos permite ver y el sonido que nos deja sentir con suma intensidad lo que el artesano desee.



"Sonido de Luz"


Vuelan flotan y explotan
con el urgente deseo de interpretar puntitos negros escritos con elegancia
salen de aquel objeto tubular el sonido del viento metálico y las emociones susurrándole al oído belleza barroca
no importando afinación alguna sólo la sensualidad llena de colores oscuros
que brillan con fulgurante fuerza y vigor y elegancia
producto de los labios suavizados
que exclaman dulzura a través de llaves circulares que no terminan
que tapan místicos y prístinos agujeros negros
que exhalan interminablemente suspiros etéreos psicodélicos
evocación de paisajes imaginarios
todo en una bella sonata en ojos de manjar profundo.


Dedicado a a aquella amiga que quiero mucho; Amawta del sabio arcoiris grabado en sepia rodeada de marco negro profundo. Hija de la eterna melancolía, hermana de la belleza y nieta de la sensualidad.

"Sequía"

Bueno, he aquí un poema de mi autoría. La verdad, no soy muy bueno para estas cosas, pero quería compartirlo de todas maneras.

"Sequía"


Mis labios están secos como un estero
secos como el desorden
de ramos viejos.

Añejados los jarrones de cerámica
montañas imperecederas
gobernadas en estaciones
con voz en eco.

Narcisos violetas guardados
en el blanco de las estepas.
Retrocediendo de espaldas
a la soledad acompaño
hacia un despoblado desierto.

Seca es la estancia
donde abundan los oasis
llenos de camellos de verde crin.
Dan coces al aire viciado
con el grito en el cielo
y expresiones dolientes
que no dicen "sí"
sino que dicen "tal vez"
en lo que no expresaré.

Allí donde mis labios están secos
piden ellos a gritos agua bendita
de jarrones llenos de flores rotas y ramos viejos.

La piel deshidratada y el pelo mustio
y a falta de esperanza el cuerpo duro.
Piedras en la cabeza
en el sabor de gran brío
cargado de frío
esperando el momento
de ya no ser puro.

Es que mis labios están secos
cansados de tanto callar
que con agua estancada
los he de mojar.
Así se moverán y alejarán
a mi amada Soledad.

Espero que les haya gustado, y si no, no importa. Agradezco sus comentarios y espero que sean constructivos
Ciao!

P.D: ¿Alguien sabe cómo puedo subir música al blog? le estaría eternamente agradecido, si es que me dice cómo. ¡Gracias!

"21st Century Schizoid Man"

King Crimson, amigas y amigos, fue parte de lo más ecléctico del rock de 1969 (por encima de Hot Rats de Zappa) con su súper disco debut "In the Court of the Crimson King", un parafraseo de "En el Patio del Rey de la Montaña" de Eduard Grieg. Bueno, resulta que es más que éso.

Se funda un nuevo estilo, una nueva concepción de música rock mucho más intelectual que la ya habida y evidentemente más compleja musicalmente. Se apuesta por cambios de métrica, instrumentación exótica (para un grupo de rock) con flautas, vibráfonos y mellotrones y temáticas no psicódelicas, sino poéticas (bueno quizás algunas sí sean psicodélicas).

Algunos califican al rock progresivo de ser hecho por gente "demasiado músicos", de cerebral (un adjetivo que para compositores "doctos" del siglo viente es un verdadero elogio), frío y por sobre todo; aburrido. Pues les diré que la búsqueda del artista (del verdadero artista) está marcada por el ansia de superación, de cosas nuevas; diferentes y excéntricas y también les diré que la música es la portavoz (o banda sonora) de los cambios políticos y sociales de todo el mundo.

De esta manera la primerísima canción que anuncia el cambio estilístico y psicológico (todavía en proceso) es la que abre el LP: "21st Century Schizoid Man" ("Hombre Esquizoide del Siglo XXI").


Cat's foot iron claw
Neuro-surgeons scream for more
At paranoia's poison door
Twenty first century schizoid man.

Bloody rack barbed wire
Politicians' funeral pyre
Innocents raped with napalm fire
Twenty first century schizoid man.

Death seed blind man's greed
Poets' starving children bleed
Nothing he's got he really needs
Twenty first century schizoid man.

Aquí pongo una traducción aproximada de la canción:

garras de acero de gatos
neurocirujanos gritan por más
a la puerta venenosa de la paranoia
hombre esquizoide del siglo veintiuno

perchas de sangrientos alambres de púas
la pira funerarias de los políticos
inocentes violados por el fuego del napalm (alusión a la guerra de Vietnam)
hombre esquizoide del siglo veintiuno

la semilla muerta de la avaricia del hombre ciego
poetas muriéndose de hambre los niños sangran
el no tiene nada de lo que realmente necesita
hombre esquizoide del siglo veintiuno

Si leyeron bien se habrán dado cuenta del carácter profético del ser humano actual, aunque todavía falta bastante para que todos lleguemos a ser esquizoides vamos muy bien encaminados. Y por supuesto que no soy el primero ni el único en decir esto, Aldous Huxley se adalentó varios años antes con algo parecido en su libro "Mundo Feliz", leánlo si pueden y reflexionen al respecto. Todos se preocupan nada más que de sí mismos, pero le tienen pavor al quedarse marginados de la sociedad. Al hombre o mujer esquizoide, en cambio simplemente NO LE IMPORTA. No quieren compromisos, sienten que su libertad es lo más importante y no les interesa socializar con el resto.

Supongo que no quieren llegar a ser como Mersault ¿o sí?. Por lo menos yo no.

Nuevas formas de expresión, vaticinios poco alentadores, agresividad, poesía, arreglos "sinfónicos", misticismo, vanguardismo, improvisación pura e introspección. ¿Qué más se puede pedir? solamente más, mucho más, al igual que los neuro-cirujanos.

¡Ah! Una última cosa. Al hombre esquizoide (el de la foto), al taparle la boca y dejando sin cubrir solamente los ojos verán aquellos llenos de una extrema tristeza y pánico a la vez. Ése es nuestro mayor miedo.

Agradezco sus comentarios y reflexiones de antemano. Saludos.