Con motivo de finalizar el año...

"Del Sentimiento Trágico De La Vida"

Era todo hermosísimo. Yo. Élla. Élla. Nosotros tres haciendo las veces de poetas de inspiración arrebatada. No podíamos saber con total inseguridad qué habría de ocurrir dentro de nosotros mismos. Tampoco podíamos enterarnos de que las segundas oportunidades son sólo buenas para los arrepentidos, pero no para quien las otorga.

Así era la cosa; éramos tres sordos comunicándose con palabras, a gritos, sonidos guturales, y aquellos sentimientos fuera de sí mismos buscando ser uno con el universo. Pero cuando nos dimos cuenta de éllo sucedió algo sin par.

¿Qué sucedió?¿Qúé oscuro azar pretendió que oyéramos lo que teníamos que decir para nosotros mismos y para los demás únicamente metáforas no del todo claras?

Todo empezó en una calurosa mañana de diciembre. Los pájaros caían fulminados del cielo, envueltos en llamas de poca claridad interior. Los animales terrestres (principalmente los cuadrúpedos) se revolvían en el suelo locos de dolor, dolor causado por la pérdida de algunas de sus patas y por ciertas protuberancias en forma de dedos humanos, pero revolvíanse mudos como en un intento masoquista de resistir con indecible placer el sufrimiento que el cosmos causaba en ellos, como si fuera otro intento por parte de seres maléficos (pero bienintencionados) de hacerles notar lo horriblemente bello que puede llegar a ser aquel elemento imprescindible para todo. Durante esta especie de hecatombe grotescamente bella, corría desnuda ese ser andrógeno envuelto visiblemente en un haz de luz negro, blanco y gris; la Belleza. Sus piernas estaban poseídas por una estruendosa necesidad de comunicación artística, esa ansia de dominarlo todo.

Era con tal ahínco que corría que muchos nos preguntábamos, desde el balcón de nuestras casas, qué perseguía nuestra bienamada protectora del mundo. Yo pude vislumbrar que de una de sus cuatro piernas colgaba una especie de insecto asqueroso, pero también divino; era Abstracción. Sonreí para mis adentros recordando todas las negativas y los consentimientos que se me habían regalado a lo largo (a lo corto) de mi existencia y pude reconocer que el ser no era más que eso y que compliqué todo por ese bicharraco y un sentimiento cuyo nombre o apodo no podía recordar.

Cuando ya Belleza se alejaba corriendo por el ancho Urano (y las personas empezaban a transformarse en seres sin cuerpo, etéreos en su mayoría, acompañados de un orgasmo intelectual y espiritual sin precedentes en la historia de la individualidad y colectividad humanas) advertí otro detalle (pequeño como cualquier detalle, invisible a nuestros dos habituales ojos, que corre desesperadamente para esconderse de las miradas curiosas y de las bestias electrónicas y casi microscópicas); era el padre del romanticismo, que iba sentado, afirmándose a duras penas de los cabellos multicolores de Belleza. Y de repente estallé en una especie de risa-llanto al ver a tan precioso y ridículo personaje que seguía muy firme sobre élla, y entonces, sólo entonces, supe que era otro espectador (en realidad el único) del espectáculo fastuoso que se desplegaba delante de mis sentidos. Aquellos colores, formas, escalas, cromatismos, proporciones, versos se me daban de una manera fea, horripilante, erótica y hermosa. Eran juntas una sola cosa; el espectáculo de nunca acabar del padre de todas las penas y alegrías, el cual, yo observaba desde el techo de mi casa.

Y una vez más yo lo veía delante de mí como un simple espectador (en esos momentos yo me esperaba cualquier cosa), sabiendo que algún día iría a protagonizar su eterna comedia absurda; lo que volaba sobre el mundo era el sentimiento trágico de la vida.

Muy bien. Tengo (en realidad no tengo, pero qué le voy a hacer) que hablar un poquitititito de la última vez que pisé un escenario, hace exactamente una semana. Y déjenme decirles que fue una catársis.

Toqué un instrumento nuevo para mí; el tiple. Pero permítanme ponerme más sentimentaloide.... lo pasé increíble.... eso

También descubrí que mi guitarra es como la prolongación de mis brazos, de mi mente, de mi corazón, de mi alma, de mi vida, de mi muerte, de mi propio erotismo. Llego a la conclusión de que al interpretar una pieza estoy en el éxtasis espiritual máximo y todo, absolutamente todo, queda en el más absoluto olvido. Hasta me olvido de mí mismo y me vuelvo parte del espectador e incluso pueden llegar a desearme (entiéndase esto como desear ser parte mí, a mí me ha pasado algo parecido viendo videos de jim Morrison y de Jimmy Page y Jimmy Hendrix... el que haya visto alguno podría quizás entender lo que quiero decir)... no pienso...
,
y dejo de pensar

y sólo siento....

y es hermoso, me vuelvo hermoso

y todas y todos se vuelven hermosos a mi alrededor

y soy parte de todos

y soy parte de todo

es más que hedonismo, es.... es una búsqueda llegando a su fin, meta a punto de ser concretada, virginidad a punto de ser entregada, el momento justo antes de reventar, la hecatombe misma (sólo que sin ningún muerto)...

y en una pequeñísima fracción de segundo entre el fin y los posibles aplausos muero, sí, MUERO... y ya saben cada uno de ustedes qué es lo que vemos cuando le vemos el rostro a la muerte (sea cual sea el carácter que esta tenga)

espero después, en algún momento de mi vida, patearle fuertemente el culo y burlarme de ella.... porque después llegará el momento de abrazarla, pero de eso no hablaremos ahora....

Saludos a cada uno de ustedes y cada una de ustedes y a cada uno de ellos!!

El Día 21 De diciembre.

Bueno, me parece justo de hablar de un tema tan importante como éste, aunque sean sólo unas pequeñas y breves palabras.

El día 21 de Diciembre de 1907 se cometió un hecho horripilante, el asesinato de miles de personas que pedían dignidad, pedían remuneración, una forma de vivir digna y no miserable. Y estaban en todo su derecho, mas fueron enmudecidos en forma violenta, a balazos. Es grande la estupidez del hombre, una Gran Estupidez, un asesinato masivo y maldito que condeno y que, supongo y espero, apelando al sentido común de todos ustedes, que todos desaprobamos y despreciamos con todo nuestro ser. Esos obreros no se merecían tal trato, tal abuso, tal..... no hay palabras para algo tan deleznable, vergonzoso.

A pesar de que tres décadas hubo otra matanza (la del seguro obrero, pero no hablemos de eso ahora) esperemos a que cosas como ésta no se vuelvan a repetir. Por nada del mundo.

"Nuevas Formas De Decir Las Cosas, Segunda Parte"

Bueno... segunda parte y no final de parte del discurso artístico disfrazado de mis propias emociones (¿o es al revés?) que expresa y no expersa a la vez, teniendo en cuenta de que la mayoría de la gente que lo leerá (digamos, ¿la mitad?) no dirá nada más de lo que yo digo, y quizás algo también abstracto o tonto como yo, mis amig@s de la abstractificada abstracción pseudoliteraria con inspiraciones musicales (y antimusicales) contemporáneas.... bueno, nada es todo y nada la vez todo es antinada, antitodo y casi fatídicamente grave (¿se puede decir semejante memez?). Todo, nada, tal vez, yo, eso, es, que, tonto, ya , no... algo así por el estilo desearía poder navegar más por la red si es que no tuviera una vida sumamnte frustrante tranquila e interesante a la vez que me envidian y stream of counsciousness Ulises trantando de encontrar las puertas de mi boca mis labios tus labios que respiran poesía antipoesía relatos talentosos y otros soplan fuerte delicadamente blanca el aire fanática del barroco francés tan hermosa tímida coquetamente escondida detrás del mismo objeto tubular plateado no de viento sino de metal maderero exhala mata revive la vida vida vida vida vida y no su propia muerte muerte muerte muerte de ya nada importa perdono a la segunda oportunidad (¿de verdad lo hacés mi querida negra nieve?) y que vuelvo llena de esperanza para mí estando tan insegura de la inseguridad de él de mi propia inseguridad de Matías Alonso Concha Guichard Concha Alonso Matías Guichard y vuelvo hablar de mí pero no de ella dentro de mí.... y quizá ame una idea me gusta amar ideas artificialmente románticas endulzadas con miel y mucha sal y sé que hay algo para mí

y ahora....


Nº5

-¡Señor!
-¿Qué?
-¡Dígame!
- Me
- Diga albóndiga
- Albón
- Diga Constantino
- Diga el rey de Constantinopla quería descontantinopolizarse, y para
descontantinopolizarse necesitaba un gran descontantinopolizador.
- Frutos secos por la noche y por la mañana tuercas crudas en su cloaca para
desayunar junto a un vaso de pus mezclado con aceite de oliva
-¿Qué?
- Dígame
- Me
- Gracias
-¿Qué?
- Hasta nunca

Nº6

Admita sus errores y transmute en cuadernos cuadriculados sus apuntes para el pelo, y su dialogante admitirá que tambiénle ha fallado, y sentirá que el chocar las palmas no reemplaza el vacío ocasionado por el aprovecharse de flores rotas, desprevenidas y hormigas inescrupulosas (inescrutables) traicionadas por amores lunares como un cometa vestida de espacio profundo. Acto seguido, él o élla se dará cuenta de que el infinito es apenas un segundo en la vida de un oso hormiguero.

"Nuevas Formas De Decir Las Cosas"

He aquí algo escrito con esmero. Son sólo cuatro de las nueve nuevas formas de decir las cosas..... espero que produzcan algo (no les diré qué). ¿Saben a qué cosa apunta ahora la música? a producirle alguna sensación al oyente, lo que el autor quiera. Eso es lo que importa. Basta de romanticismo, alejémonos de una vez por todas de comunicar lo que nos pasa a través del arte y para eso necesitamos Nuevas Formas de Decir las Cosas, un nuevo discurso artístico. Que conste que mi discurso artístico está principalmente en mi música, no tanto en mis escritos como aficionado. Saludos comenten!!

Nº1

Le digo que mis calcetines están rotos y que por eso me olvido del día de su muerte y que no puedo amarla, ya que los cerdos sí vuelan y, lo que es peor, le hablan de mundos ultra-terreno guardados en una billetera. Y se calla, porque reconoce que vive en un cajón de cristal enterrado en el cielo.

Nº2

Desconecto mi mente y digo sin palabras lo que siento; que no puedo besar porque mi cabeza está llena de pájaros asustados y porque nos zanjan paredes de cristal y se crean topos y ratas subterráneas que minan mi confianza y con lanzallamas se destruyen. Reina entonces llorosa la autocompasión con forma de piano y caigo al cielo cuando dice que corta el flujo inflamable de las cosas y menciona algo parecido al nunca jamás; armarios imposibles de sellar. Y el dolor es sólo ilusorio, porque sí existe y atormenta a las desposeídas columnas de acero, pero no a las columnas de cera.

Nº3

Grite señor, señora. Es la mejor manera de que lo escuchen los venusianos y los habitantes de Ío, pero procure que lo que grite sean objetos corto punzantes. Un cuchillo y un machete no vendrían nada de mal, aunque lo ideal es que sean colmillos de demonio de Tasmania. Así lo escucharán, pero pagarán el precio sus auditores de quedar inválidos lógicamente y psicosomáticamente.

Nº4

Exclamo y/o balbuceo sincuenta palabras rectangulares en pianisisísimo por minuto y entonces, sólo entonces, quiero decir que lo que las sillas quieren expresar es que el universo es cuadráticamente circular y que, por lo tanto la palabra amor pierde el a y se transforma en terrones de tierra y hojas secas se demuestra que sí muere haciendo revivir a los molinillos de carne, triturando fealdad y procesando belleza hecha de guantes quirúrgicos.

un Día Como Ningún Guante de Lana ni un Zapato de Cuero Han Visto Jamás

Bueno, sucede que tocamos dos veces en un mismo día la Cantata Santa María de Iquique y es cansador totalmente grave y en un principio poco alentador, como lo que es la chilenidad. Menos mal que la última canción es de esperanza y de algarabía, porque si fuera el caso contrario nos desvanecemos en el acto de "El sol en desierto grande".

Imagínense frente a un público compuesto sólo por féminas (algunas fatales, por cierto) algo increíblemente serio y trágico (trágico por sobre todo); en algún momento en aquel que el contrabajo y el cello anunciaban la muerte de miles de personas creí ver asomado a la puerta de aquel gimnasio a Luis Advis. Caramba que lo hicimos bien, pero siempre se puede hacer mejor. Deshidratación máxima (nos creímos el cuento que sí sucedió), y sentimientos vestidos de luto y de denuncia, mas también la hermosa emoción de ser parte de algo tan bello, único, inaccesible para el común de la gente. Quería llorar de alegría.

En medio de dos botellas de cerveza ya no es la matanza lo que ocupa a nuestras bocas para hablar, sino mujeres eran el tema principal. Nada de machismo, solo el contarnos con felicidad nuestros otroras temores y reírnos de nosotros mismos. Es que yo no bebo alcohol para olvidar que al respecto no tengo mucho que decir, sólo me gusta hacerlo. Casi como a Jim, pero no he de llegar al extremo de beber y beber; hay que hacerlo, ocasión de celebrar y recordar que estamos más vivos que nunca mi amig@, que el dolor y Soledad son relativos y que el estado orgiástico es consecuencia nada más de la música divina, fea, hermosa, loca, sentimental, dura descarnada y altamente erótica. C'mon baby light my fire aunque no estés ni aquí ni allá ni delante ni por detrás y como piensan los poetas (y los anti-poetas) la vida es poesía aunque yo agregue la palabra música y quedamos todos satisfechos.

Y como la vida es poesía escribo algo poético, quizá simpático, pero no un poema en sí sentimiento y pensamiento puro fluye en todo y en la materia de la luz que nos permite ver y el sonido que nos deja sentir con suma intensidad lo que el artesano desee.



"Sonido de Luz"


Vuelan flotan y explotan
con el urgente deseo de interpretar puntitos negros escritos con elegancia
salen de aquel objeto tubular el sonido del viento metálico y las emociones susurrándole al oído belleza barroca
no importando afinación alguna sólo la sensualidad llena de colores oscuros
que brillan con fulgurante fuerza y vigor y elegancia
producto de los labios suavizados
que exclaman dulzura a través de llaves circulares que no terminan
que tapan místicos y prístinos agujeros negros
que exhalan interminablemente suspiros etéreos psicodélicos
evocación de paisajes imaginarios
todo en una bella sonata en ojos de manjar profundo.


Dedicado a a aquella amiga que quiero mucho; Amawta del sabio arcoiris grabado en sepia rodeada de marco negro profundo. Hija de la eterna melancolía, hermana de la belleza y nieta de la sensualidad.

"Sequía"

Bueno, he aquí un poema de mi autoría. La verdad, no soy muy bueno para estas cosas, pero quería compartirlo de todas maneras.

"Sequía"


Mis labios están secos como un estero
secos como el desorden
de ramos viejos.

Añejados los jarrones de cerámica
montañas imperecederas
gobernadas en estaciones
con voz en eco.

Narcisos violetas guardados
en el blanco de las estepas.
Retrocediendo de espaldas
a la soledad acompaño
hacia un despoblado desierto.

Seca es la estancia
donde abundan los oasis
llenos de camellos de verde crin.
Dan coces al aire viciado
con el grito en el cielo
y expresiones dolientes
que no dicen "sí"
sino que dicen "tal vez"
en lo que no expresaré.

Allí donde mis labios están secos
piden ellos a gritos agua bendita
de jarrones llenos de flores rotas y ramos viejos.

La piel deshidratada y el pelo mustio
y a falta de esperanza el cuerpo duro.
Piedras en la cabeza
en el sabor de gran brío
cargado de frío
esperando el momento
de ya no ser puro.

Es que mis labios están secos
cansados de tanto callar
que con agua estancada
los he de mojar.
Así se moverán y alejarán
a mi amada Soledad.

Espero que les haya gustado, y si no, no importa. Agradezco sus comentarios y espero que sean constructivos
Ciao!

P.D: ¿Alguien sabe cómo puedo subir música al blog? le estaría eternamente agradecido, si es que me dice cómo. ¡Gracias!

"21st Century Schizoid Man"

King Crimson, amigas y amigos, fue parte de lo más ecléctico del rock de 1969 (por encima de Hot Rats de Zappa) con su súper disco debut "In the Court of the Crimson King", un parafraseo de "En el Patio del Rey de la Montaña" de Eduard Grieg. Bueno, resulta que es más que éso.

Se funda un nuevo estilo, una nueva concepción de música rock mucho más intelectual que la ya habida y evidentemente más compleja musicalmente. Se apuesta por cambios de métrica, instrumentación exótica (para un grupo de rock) con flautas, vibráfonos y mellotrones y temáticas no psicódelicas, sino poéticas (bueno quizás algunas sí sean psicodélicas).

Algunos califican al rock progresivo de ser hecho por gente "demasiado músicos", de cerebral (un adjetivo que para compositores "doctos" del siglo viente es un verdadero elogio), frío y por sobre todo; aburrido. Pues les diré que la búsqueda del artista (del verdadero artista) está marcada por el ansia de superación, de cosas nuevas; diferentes y excéntricas y también les diré que la música es la portavoz (o banda sonora) de los cambios políticos y sociales de todo el mundo.

De esta manera la primerísima canción que anuncia el cambio estilístico y psicológico (todavía en proceso) es la que abre el LP: "21st Century Schizoid Man" ("Hombre Esquizoide del Siglo XXI").


Cat's foot iron claw
Neuro-surgeons scream for more
At paranoia's poison door
Twenty first century schizoid man.

Bloody rack barbed wire
Politicians' funeral pyre
Innocents raped with napalm fire
Twenty first century schizoid man.

Death seed blind man's greed
Poets' starving children bleed
Nothing he's got he really needs
Twenty first century schizoid man.

Aquí pongo una traducción aproximada de la canción:

garras de acero de gatos
neurocirujanos gritan por más
a la puerta venenosa de la paranoia
hombre esquizoide del siglo veintiuno

perchas de sangrientos alambres de púas
la pira funerarias de los políticos
inocentes violados por el fuego del napalm (alusión a la guerra de Vietnam)
hombre esquizoide del siglo veintiuno

la semilla muerta de la avaricia del hombre ciego
poetas muriéndose de hambre los niños sangran
el no tiene nada de lo que realmente necesita
hombre esquizoide del siglo veintiuno

Si leyeron bien se habrán dado cuenta del carácter profético del ser humano actual, aunque todavía falta bastante para que todos lleguemos a ser esquizoides vamos muy bien encaminados. Y por supuesto que no soy el primero ni el único en decir esto, Aldous Huxley se adalentó varios años antes con algo parecido en su libro "Mundo Feliz", leánlo si pueden y reflexionen al respecto. Todos se preocupan nada más que de sí mismos, pero le tienen pavor al quedarse marginados de la sociedad. Al hombre o mujer esquizoide, en cambio simplemente NO LE IMPORTA. No quieren compromisos, sienten que su libertad es lo más importante y no les interesa socializar con el resto.

Supongo que no quieren llegar a ser como Mersault ¿o sí?. Por lo menos yo no.

Nuevas formas de expresión, vaticinios poco alentadores, agresividad, poesía, arreglos "sinfónicos", misticismo, vanguardismo, improvisación pura e introspección. ¿Qué más se puede pedir? solamente más, mucho más, al igual que los neuro-cirujanos.

¡Ah! Una última cosa. Al hombre esquizoide (el de la foto), al taparle la boca y dejando sin cubrir solamente los ojos verán aquellos llenos de una extrema tristeza y pánico a la vez. Ése es nuestro mayor miedo.

Agradezco sus comentarios y reflexiones de antemano. Saludos.

"NO"

¿Han pensado en lo que significa la palabra "NO" y todo lo que trae consigo?. Puede resultar hasta traumante un "no". A veces hay que aceptarlos y otras hay que rechazarlos y, algunas veces, hasta ignorarlos.
Resulta que casi todos los seres humanos aprendemos con esa "palabra mágica", incluso cuando no es necesaria. Los peores "no" son los que hieren tu orgullo. Aburre que se den tan seguido. De verdad aburren.
Muchas veces dan rabia, impotencia, pero también tristeza y hasta desolación. Otras veces dan risa y algunas veces simplemente no se pueden creer.
En la escuela nos enseñan con "no": "no debes hacer eso", "no bostezes", "no hables", "no opines", "eso no se hace" y cuando chicos quizás más de algún familiar nos haya dicho "¡no te lleves eso a la boca!". Violenta la cosa. Puede despertar las más insospechadas emociones e inmediatamente cohibirnos.
Recuerdo la primera vez que me dijeron que no podía hacer quintas u octavas paralelas para armonizar alguna melodía. Me pareció extraño, porque todas las obras (de música popular, claro) que había escuchado tenían alguna parte tocada con quintas y octavas paralelas. Y me dio rabia que me dijeran: "es que eso NO se debe hacer". Ahora sé por qué, pero aún así me parece una soberana estupidez la razón. En algún otro momento hablaré de esto.
Bueno, el punto es...... ¿por qué NO puedo hacer octavas paralelas? ¿porqué NO puedo decir lo que pienso? ¿por qué NO me quieres? ¿por qué NO quisiste darme una razón? ¿por qué NO TENDREMOS nada? ¿POR QUÉ NO?
La verdad de la cosas es que estamos con la mierda hasta el cogote.

Agradecería mucho sus comentarios sobre el tema y sobre la anterior entrada.

¿Y POR QUÉ NO?

Así con la cosa. Segunda entrada al dia siguiente de mi incorporación. Las cosas no han cambiado mucho, sólo el humor. ¿Conocen a Frank Zappa? es un genio sin parangón en la historia de la musica, no sólo por la increíble complejidad y originalidad de muchas de sus obras sino sino que también por su incomparable sentido del humor ¿han leído la letra de "Bobb Brown" o la de "Muffin Man"? ¿o han escuchado la fase uno y dos de "Igor's Boogie" creada en honor a Igor Stravinsky? ¿o también su jocosa versión del "Bolero" de Ravel?. Es simplemente increíble. Es alguien al que hay que escuchar sin ningún tipo de prejuicio, ya que su copiosa producción abarca composiciones de estilos totalmente distintos, desde reggae a serialismo, desde rock medio psicodélico a música electrónica (el notable álbum "Jazz From Hell", uno de sus mejores trabajos).
Compositor más versátil que él no ha habido y lamentablemente ha sido infravalorado por el éxito comercial de sus canciones más sencillas de escuchar y de su particular sentido del humor. Era un compositor serio, todo lo que hacía se lo tomaba con el mayor profesionalismo. Pierre Boulez dijo de él que "es probablemente el compositor más serio de todos".
¿Saben qué es lo que me empelota de los músicos consagrados? que son unos tontos graves. Creo que tal vez se tomaban su oficio como algo que no está para bromas o por lo menos esa impresión es la que nos ha dejado la historia de la música. No lo soporto. Quizás por eso que a Erik Satie no lo tomaron en cuenta en su época (¿a quién se le ocurriría llamar a su música "Música de Amueblamiento"?). Todo serio, todo en pos de la belleza (que no debe ser la única persecusión del artista) y de la musicalización de una exposición de cuadros (por si acaso me encanta "Cuadros de Exposición") o del clima.
Zappa entendió que el humor es necesario en la música para despejar ese aire viciado de seriedad extrema y de abrir una nueva gama de posibilidades para hacer música. Hizo música para orquesta, para ensambles de música "docta" contemporánea, rock (abarcando casi todos sus sub-estilos), reggae, baladas (aunque haya sido para ganar plata), jazz, música electrónica, en fin... sería demasiado para mí nombrar todo lo que hizo, faltarían plabras. Todo un ejemplo este Frank Zappa.


P.D1: No olviden que era un excelente guitarrista, también uno de los mejores.

P.D2: Les recomiendo escuchar el álbum "Hot Rats" enterito, el "Make a Jazz Noise Here", el "Jazz From Hell (una de las canciones es tocada por Steve Vai en la guitarra)" y el "Sheik Yerbouti" por "Bobby Brown", "Jewish Princess" y "Dancin' Fool".

Saludos a todos!!

"Inauguración, Fanfarrias hechas con piel de rata subterráneas"

Bueno, como esta es mi primerísisisima entrada les dejo un regalito, algo que escribí con mucho... amor xD

Esto es lo indeleble de la indeleblidad es que nada (o por lo menos casi todo) es indeleble por lo que los indeleblistas están forzados a aceptar lo indeleble y lo anti-indeleble eternizado y eternicista hecho por sus más fieros enemigos: los enternizados porque eterno e indeleble son cosas diferentes: lo eterno es para siempre pero lo indeleble se cae por su propio peso cargado por miles de indelebles y a la sombra de lo siempre-eterno financiados por comunistas de derecha y teóricos del neo-clacisismo post-III Guerra Mundial jocosamente confabulados contra musicólogos succionadores de etanol que como idiotas veneraban a Heandel pero que ahora que les encanta las destrucciones del jazz post-pre-contemporáneo y dodecafónica y por esto la inicuidad fáctica de los hechos pre-socráticos no dogmáticos no permiten la reforma contrarevolucionaria.


¿Les gustó?
A los que les caigo mal es mando un besito bien jugoso