Con motivo de finalizar el año...

"Del Sentimiento Trágico De La Vida"

Era todo hermosísimo. Yo. Élla. Élla. Nosotros tres haciendo las veces de poetas de inspiración arrebatada. No podíamos saber con total inseguridad qué habría de ocurrir dentro de nosotros mismos. Tampoco podíamos enterarnos de que las segundas oportunidades son sólo buenas para los arrepentidos, pero no para quien las otorga.

Así era la cosa; éramos tres sordos comunicándose con palabras, a gritos, sonidos guturales, y aquellos sentimientos fuera de sí mismos buscando ser uno con el universo. Pero cuando nos dimos cuenta de éllo sucedió algo sin par.

¿Qué sucedió?¿Qúé oscuro azar pretendió que oyéramos lo que teníamos que decir para nosotros mismos y para los demás únicamente metáforas no del todo claras?

Todo empezó en una calurosa mañana de diciembre. Los pájaros caían fulminados del cielo, envueltos en llamas de poca claridad interior. Los animales terrestres (principalmente los cuadrúpedos) se revolvían en el suelo locos de dolor, dolor causado por la pérdida de algunas de sus patas y por ciertas protuberancias en forma de dedos humanos, pero revolvíanse mudos como en un intento masoquista de resistir con indecible placer el sufrimiento que el cosmos causaba en ellos, como si fuera otro intento por parte de seres maléficos (pero bienintencionados) de hacerles notar lo horriblemente bello que puede llegar a ser aquel elemento imprescindible para todo. Durante esta especie de hecatombe grotescamente bella, corría desnuda ese ser andrógeno envuelto visiblemente en un haz de luz negro, blanco y gris; la Belleza. Sus piernas estaban poseídas por una estruendosa necesidad de comunicación artística, esa ansia de dominarlo todo.

Era con tal ahínco que corría que muchos nos preguntábamos, desde el balcón de nuestras casas, qué perseguía nuestra bienamada protectora del mundo. Yo pude vislumbrar que de una de sus cuatro piernas colgaba una especie de insecto asqueroso, pero también divino; era Abstracción. Sonreí para mis adentros recordando todas las negativas y los consentimientos que se me habían regalado a lo largo (a lo corto) de mi existencia y pude reconocer que el ser no era más que eso y que compliqué todo por ese bicharraco y un sentimiento cuyo nombre o apodo no podía recordar.

Cuando ya Belleza se alejaba corriendo por el ancho Urano (y las personas empezaban a transformarse en seres sin cuerpo, etéreos en su mayoría, acompañados de un orgasmo intelectual y espiritual sin precedentes en la historia de la individualidad y colectividad humanas) advertí otro detalle (pequeño como cualquier detalle, invisible a nuestros dos habituales ojos, que corre desesperadamente para esconderse de las miradas curiosas y de las bestias electrónicas y casi microscópicas); era el padre del romanticismo, que iba sentado, afirmándose a duras penas de los cabellos multicolores de Belleza. Y de repente estallé en una especie de risa-llanto al ver a tan precioso y ridículo personaje que seguía muy firme sobre élla, y entonces, sólo entonces, supe que era otro espectador (en realidad el único) del espectáculo fastuoso que se desplegaba delante de mis sentidos. Aquellos colores, formas, escalas, cromatismos, proporciones, versos se me daban de una manera fea, horripilante, erótica y hermosa. Eran juntas una sola cosa; el espectáculo de nunca acabar del padre de todas las penas y alegrías, el cual, yo observaba desde el techo de mi casa.

Y una vez más yo lo veía delante de mí como un simple espectador (en esos momentos yo me esperaba cualquier cosa), sabiendo que algún día iría a protagonizar su eterna comedia absurda; lo que volaba sobre el mundo era el sentimiento trágico de la vida.